por Carolyn Goddard
Nashville, Tennessee, EE.UU.
La primera vez que entré al Convento de San Bernardo fue por la puerta trasera. Yo estaba enseñando en la escuela secundaria St. Bernard; Los dos edificios miraban en direcciones opuestas. Los estudiantes y profesores hicieron una corta caminata desde la parte trasera de la escuela hasta la puerta trasera del convento, mucho más antiguo, para ir a la capilla. No recuerdo mucho de la capilla. Lo que se me queda grabado en la mente es la sensación de los gruesos pasamanos de madera oscura mientras subíamos las escaleras hacia la capilla. Cientos de estudiantes durante décadas habían desgastado la madera hasta dejarla suave.
Más de una década después en mi propia vida, estaba entrando al ahora desaparecido convento por la puerta principal y sintiendo esa suavidad nuevamente mientras subía las escaleras. Las Hermanas de la Misericordia habían vendido el convento a un promotor inmobiliario y utilizaron las ganancias para construir una antigua casa de monjas junto al aeropuerto. Varias empresas ocupaban ahora las habitaciones de los grandes y amplios pasillos de esta reliquia de edificio. Estaba allí para ver a un terapeuta.
Mi esposo y yo fuimos a terapia por primera vez durante un momento particularmente difícil en nuestro matrimonio. Esta vez venía sola y opté por ver a una terapeuta. Supongo que era natural que comparara el elegante consultorio del Dr. Dick Fisher con el espacio del Dr. Tish Sanders. En su sala de espera, un cómodo sofá de dos plazas y sillas acolchadas rodeaban una mesa de café cubierta con ejemplares recientes de Psychology Today. Sobre el ordenado escritorio de su oficina actual estaban colgados varios diplomas. Mi marido y yo nos sentamos en un sofá moderno, frente al doctor Fisher en su sillón de cuero. Después de subir la amplia escalera con su suave pasamanos de madera y encontrar la puerta del consultorio del Dr. Sanders, me quedé consternado al ver la llamada sala de espera: en el pasillo había dos sillas utilitarias incómodas y poco atractivas, aparentemente vigilando una mesa pequeña y andrajosa con una copia muy usada de The Readers' Digest (¿quizás dejado por las monjas?) y folletos para varias reuniones de los 12 Pasos.
Mi consternación se alivió temporalmente cuando el Dr. Sanders abrió la puerta y me sonrió. Era baja, un poco regordeta y exudaba una presencia acogedora. La seguí hasta el umbral hasta una habitación sorprendentemente grande. Seguramente no era uno de los dormitorios de las monjas, tenía más el aspecto de una sala de estar antigua. Sin embargo, sólo dos cosas daban esa impresión: el tamaño de la habitación y el antiguo sofá con patas en forma de garra hacia el que me dirigían. Reposicionando con cuidado muchas de las coloridas pastillas, me acurruqué en el rincón más alejado. Naturalmente, el Dr. Sanders se sentó frente a mí en lo que parecía ser un sillón reclinable Lazy Boy. A su derecha había un caballete alto con papel de periódico y rotuladores de colores en el pequeño saliente que sobresalía. A su izquierda había otra mesa pequeña y andrajosa (¿la gemela de la del pasillo?) con fichas multicolores, un vaso lleno de varios bolígrafos y una taza de café manchada. Detrás de ella, un escritorio muy desordenado se desplomó bajo el peso de montones de papeles, revistas, libros y fotografías enmarcadas de varias personas. La estantería baja que iba desde su escritorio hasta su sillón reclinable estaba llena de más libros y papeles. Los pocos que pude entender incluían manuales sexuales, novelas y guías de naturaleza. Mi sensación de consternación regresó.
Sin embargo, momentos después, ya estaba relatando seriamente la narrativa que me había impulsado a regresar a la terapia, fuera lo que fuera. Tish escuchó atentamente, asintió apropiadamente y finalmente hizo la pregunta que yo había llegado a asociar con la terapia: "¿Y cómo te hizo sentir eso?" La pregunta, incluso después de años de terapia con el Dr. Fisher, todavía me desanima un poco. Siempre me tomaba un momento identificar el sentimiento predominante dentro de la mezcla de emociones gris cemento que solía registrar. Respondí a su pregunta, abrí la boca para volver a mi narración, cuando ella me interrumpió nuevamente. “¿Y en qué parte de tu cuerpo sientes esa sensación?”
¡Este era uno nuevo! ¡Qué pregunta tan molesta! En qué parte de mi cuerpo, no tenía idea. Sin embargo, quería ser respetuoso; Miro interiormente. Después de unos segundos, señalé mi caja torácica izquierda. Ella sonrió suavemente. Sintiendo que mi respuesta fue satisfactoria, volví a la narración que tanto anhelaba contar. Hacia el final de la sesión, Tish tomó la ficha superior, una rosa, y escribió en ella. Pensé que tal vez estaba tomando nota de algo revelador que yo había dicho. Pero no, me entregó la ficha después de fijar la fecha para nuestra próxima reunión. Decía: “¿Qué tendrías que dejar ir para ver esta situación desde una nueva perspectiva?”
“¿Dónde sientes esa sensación en tu cuerpo? ¿Qué tendrías que dejar ir para ver esta situación desde una nueva perspectiva? He llegado a apreciar dos preguntas, porque me dan algo a qué aferrarme mientras avanzo hacia una vida más encarnada y más libre. Trish murió poco después de esa sesión. Ojalá hubiera tenido más tiempo con ella. Sobre todo me siento agradecida por haber interrumpido mi narración, ofreciéndome una salida a mi trillada historia, y siento esa sensación como un calor en mi abdomen. Ella me impulsó a encarnar, a ser consciente del sentimiento y la carne y a vivir dentro de esa conciencia. Una mujer santa, sentada en un espacio sagrado, me envió una tarjeta rosa a un espacio donde encontré un yo más verdadero, una morada divina y una amplitud hermosa y desordenada.
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