by Charles Fioré
C'était mon habitude de toujours, lorsque je saluais des amis ou des étrangers, de sourire follement comme un clown animatronique - tout en dents de scie. J'avais l'habitude de penser que cela me faisait paraître amical. Je pensais que cela mettait les gens à l'aise.
Je me suis trompé.
Ce que j'ai appris, une fois que la pandémie a commencé, et que mon sourire s'est caché derrière un masque - une fois que j'ai arrêté de sourire complètement, puisque personne ne pouvait le voir de toute façon -, c'est que mon sourire cachait une anxiété sociale latente et un besoin bouillant de me faire aimer des gens. . La pandémie m'a appris que mon sourire omniprésent était un masque, aussi efficace pour protéger mes vulnérabilités que le masque que je portais pour me protéger du coronavirus. Mon sourire était alors, la plupart du temps, une expression de mon faux moi.
"Tout péché part de l'hypothèse que mon faux moi, le moi qui n'existe que dans mes propres désirs égocentriques, est la réalité fondamentale de la vie à laquelle tout le reste de l'univers est ordonné", écrit James Finley, membre du corps professoral du Centre. d'action et de contemplation. "Et j'enroule autour de moi des expériences et je me couvre de plaisirs et de gloire comme des bandages pour me rendre perceptible à moi-même et au monde, comme si j'étais un corps invisible qui ne pouvait devenir visible que lorsque quelque chose de visible couvrait sa surface."
Avec ma casquette baissée, un masque et des lunettes de soleil, j'ai traversé le pic de la pandémie comme rien de plus qu'une forme vaguement humaine, façonnée par des vêtements un peu plus serrés au fil des mois. J'étais comme ce cadavre qui se fait traîner par ses amis dans la comédie des années 1980 Week-end chez Bernie: indiscernable, méconnaissable, impénétrable.
Puis est venue cette brève période en mai et juin 2021, une fois que j'avais été vacciné pour la première fois et que les mandats de masque semblaient appartenir au passé, quand je me promenais en criant après tout le monde : après un an à porter un masque partout et à avoir besoin pour projeter ma voix pour être entendue, j'ai oublié que je n'avais plus besoin de crier. Et donc, tout le restaurant a entendu ma commande de boisson; têtes tournées, partout où j'allais, chaque fois que je parlais. Jusqu'à ce que je réalise que je criais sur littéralement tout le monde, gentiment, mais quand même, comme un vieux bonhomme dont l'ouïe a été abattue mais qui était trop fier pour porter des appareils auditifs.
Bien sûr, nos masques ont de nouveau été nécessaires. Et parce qu'il est si difficile de parler à travers un masque, parce que cela demande tant d'efforts, j'ai commencé non seulement à sourire moins mais aussi à être plus sélectif quand je parlais. Si avant je me cachais derrière le rire et la jovialité, j'ai soudainement réalisé que tous ces mots aussi n'étaient que des expressions de mon faux moi. Non seulement cela, mais en «gardant les choses légères», en lissant les plaisanteries, je n'ai jamais permis aux interactions personnelles de sonder de grandes profondeurs.
Dans la prière de centrage, nous apprenons à abandonner le contrôle. Il n'y a rien que nous puissions faire pour que nos "sièges" se passent mieux ou pires ; en fait, l'inaction est tout le problème. Cela supprime nécessairement toutes les superficialités et les superfluidités de notre expérience de prière. Dans la prière de centrage, nous attendons simplement Dieu.
Écouter le Saint-Esprit exige des voix calmes et des corps calmes. Dieu parle dans le silence. Entendre Dieu exige de lâcher nos tiques physiques et nos tendances sociales étranges ; J'ai peut-être fait un tas de choses quand je parlais à tout le monde, riant à chaque conversation, mais je n'écoutais certainement pas—ni les gens avec qui j'étais présent ni le Saint-Esprit.
Vraiment, je craignais la gêne du silence. Je m'inquiétais de dire la mauvaise chose ou pire, de n'avoir rien à dire du tout.
« Ne vous inquiétez pas de la manière dont vous devez vous défendre ou de ce que vous devez dire », a dit Jésus, « car le Saint-Esprit vous enseignera à l'heure même ce que vous devez dire » (Luc 12 :11).
Grâce à notre travail dans la prière de centrage, cette ouverture de nous-mêmes à la direction du Saint-Esprit devient lentement notre cadre par défaut, non seulement pendant notre temps de prière, mais aussi pendant nos interactions avec le monde. Ce faisant, ces superficialités et ces superfluidités sur lesquelles nous nous appuyions autrefois dans notre vie quotidienne commencent à sonner comme des notes amères dans la mélodie de notre quotidien. Ils deviennent de moins en moins une partie de nous, jusqu'à ce que, espérons-le, nous perdions complètement ces notes aigres. Pour moi, sourire trop ou rire au fil des conversations m'a empêché de créer des liens authentiques. Grâce à la prière de centrage, nous apprenons à reconnaître le fonctionnement du Saint-Esprit, ce qui nous aide à reconnaître quand nous nous mettons en travers de notre propre chemin. La prière de centrage nous aide à nous rappeler que moins nous faisons, et plus nous laissons Dieu faire, plus nous respectons complètement - et aidons les autres à vivre à l'intérieur - l'effusion du Saint-Esprit.
Être à l'aise avec les autres nécessite d'être à l'aise avec notre vrai moi. Être à l'aise avec soi-même nécessite de se contenter d'une immobilité silencieuse. Notre vrai moi a également besoin d'un anonymat semblable à un masque, afin de révéler pleinement ses centres semblables à ceux du Christ. Richard Rohr appelle notre vrai moi de minuscules flammes de "cette réalité universelle qui est la vie elle-même... le moi même de Dieu".
Notre vrai moi a la capacité d'entendre le Saint-Esprit. Notre vrai moi attend derrière nos masques, derrière nos affectations, au centre de nos êtres : de minuscules lueurs de vérité, de l'amour de Dieu, que nous emportons avec nous dans chaque interaction. Grâce à la prière de centrage, nous apprenons à attendre patiemment que le Saint-Esprit se déplace à travers nous et dans le monde.
Depuis peu, j'enlève mes lunettes de soleil. C'est beaucoup plus facile de parler aux gens de cette façon. Au cours des deux dernières années, nous avons tous appris à sourire avec nos yeux. J'ai tendance à en faire trop parfois, bien sûr, en souriant avec mes yeux si fort qu'ils me sortent presque de la tête, jusqu'à ce que je me rattrape, et je reconnais que ce n'est que mon faux moi qui trouve une nouvelle façon de s'exprimer, mon ego essayant pour prendre le contrôle, cette fois à travers mes globes oculaires.
Alors, je détends mes yeux et j'essaie de me souvenir d'être immobile, d'être présent et d'écouter. Je me souviens de maintenir un contact visuel et de ne pas faire cette chose étrange où j'ouvre grand les yeux dans une sorte d'expression implorante mais surprise. Mes amis ont clairement fait savoir qu'ils n'avaient pas la moindre idée de ce que je voulais dire quand je fais ça avec mes yeux, et qu'en fait, ça les effraie un peu.
"Préférez-vous me transporter comme ce cadavre dans Week-end chez Bernie?" je leur demande. « Tu t'en sors facilement ! »
Mais même moi, je ne sais pas ce que je veux dire quand je fais cette chose bizarre avec mes yeux. C'est juste mon corps, mon faux moi, essayant de faire tout ce qu'il peut pour ne pas être présent, pour ne pas être immobile, pour ne pas laisser de place au Saint-Esprit.
Un jour, nous n'aurons peut-être plus besoin de nos masques, ou nous n'en aurons peut-être pas besoin aussi souvent. On pourra alors se sourire et montrer des dents. Nous chérirons ces sourires authentiques, ces révélations de notre vrai moi, comprenant que tout comme lorsque nous nous centrons, en faisant moins, nous nous rapprochons d'être ces corps immobiles, ces auditeurs profonds, ces vases vides, que Dieu exige.
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Romancier et essayiste primé, Charles Fiore est l'hôte du podcast A440 et le directeur des communications du North Carolina Writers' Network. Il vit à Chapel Hill, en Caroline du Nord, aux États-Unis, avec sa femme et sa famille.
