par Carolyn Goddard
Nashville, Tennessee, États-Unis
La première fois que je suis entré dans le couvent Saint-Bernard, c'était par la porte arrière. J'enseignais au lycée Saint-Bernard ; les deux bâtiments faisaient face à des directions opposées. Les étudiants et les professeurs ont fait une courte promenade depuis l'arrière de l'école jusqu'à la porte arrière du couvent beaucoup plus ancien pour se rendre à la chapelle. Je ne me souviens pas beaucoup de la chapelle. Ce qui me reste à l'esprit, c'est la sensation des rampes en bois épaisses et sombres alors que nous montions les escaliers menant à la chapelle. Des centaines d’étudiants, au fil des décennies, ont usé le bois jusqu’à le rendre lisse.
Plus d'une décennie plus tard dans ma propre vie, j'entrais dans le couvent aujourd'hui disparu par la porte d'entrée et je ressentais à nouveau cette douceur en montant les escaliers. Les Sœurs de la Miséricorde avaient vendu le couvent à un promoteur immobilier et utilisaient le produit de la vente pour construire une ancienne maison de religieuses près de l'aéroport. Diverses entreprises occupaient désormais les pièces situées à côté des grands et larges couloirs de cette relique d'un bâtiment. J'étais là pour voir un thérapeute.
Mon mari et moi avions suivi une thérapie pour la première fois lors d'une période particulièrement difficile de notre mariage. Cette fois, je venais seul, choisissant de consulter une thérapeute. Je suppose qu'il était naturel que je compare le bureau élégant du Dr Dick Fisher avec l'espace du Dr Tish Sanders. Dans sa salle d'attente, une causeuse confortable et des chaises rembourrées renfermaient une table basse recouverte d'exemplaires récents de Psychology Today. Au-dessus du bureau bien rangé de son bureau actuel, divers diplômes étaient accrochés. Mon mari et moi étions assis sur un canapé moderne, face au Dr Fisher dans son fauteuil en cuir. Après avoir grimpé la large cage d'escalier avec sa main courante en bois toujours aussi lisse et trouvé la porte du bureau du Dr Sanders, j'ai été consterné par la soi-disant salle d'attente – deux chaises utilitaires peu attrayantes et inconfortables étaient installées dans le couloir, apparemment surveillantes. une petite table miteuse avec un exemplaire bien feuilleté du Readers' Digest (peut-être laissé par les religieuses ?) et des dépliants pour diverses réunions en 12 étapes.
Mon désarroi fut temporairement atténué lorsque le Dr Sanders ouvrit la porte et me sourit. Elle était petite, un peu rondelette et dégageait une présence accueillante. Je l'ai suivie sur le seuil d'une pièce étonnamment grande. Ce n'était sûrement pas une chambre de religieuse, elle avait plutôt l'aspect d'un salon à l'ancienne. Pourtant, seules deux choses donnaient cette impression : la taille de la pièce et le canapé antique avec ses pieds en griffes vers lequel j'étais dirigé. Repositionnant soigneusement de nombreuses pilules colorées, je me recroquevillai dans le coin le plus éloigné. Le Dr Sanders s'est naturellement assis en face de moi dans ce qui semblait être un fauteuil inclinable Lazy Boy. À sa droite se trouvait un grand chevalet contenant du papier journal et des Sharpies colorés sur le petit rebord qui dépassait. À sa gauche se trouvait une autre petite table miteuse (la jumelle de celle du couloir ?) avec des fiches multicolores, un verre rempli de stylos divers et une tasse à café tachée. Derrière elle, un bureau très en désordre affaissé sous le poids de piles de papiers, de magazines, de livres, de photographies encadrées de diverses personnes. La bibliothèque basse qui allait de son bureau à son fauteuil inclinable était remplie de livres et de papiers supplémentaires. Les rares que j'ai pu lire comprenaient des manuels sexuels, des romans et des guides sur la nature. Mon sentiment de consternation est revenu.
Pourtant, quelques instants plus tard, j’étais en train de raconter sérieusement le récit qui m’avait poussé à retourner en thérapie – quel qu’il soit. Tish a écouté attentivement, a hoché la tête de manière appropriée et a finalement posé la question que j'en étais venue à associer à la thérapie : « Et qu'est-ce que cela vous a fait ressentir ? La question, même après des années de thérapie avec le Dr Fisher, me rebute encore un peu. Il me fallait toujours un moment pour identifier le sentiment prédominant dans le mélange gris ciment d'émotions que j'avais tendance à enregistrer. J'ai répondu à sa question, j'ai ouvert la bouche pour revenir à mon récit – quand elle m'a de nouveau interrompu. « Et où ressentez-vous cette sensation dans votre corps ?
C'était un nouveau ! Quelle question ennuyeuse ! Où dans mon corps – je n’en avais aucune idée. Pourtant, je voulais être respectueux ; Je regarde intérieurement. Après quelques secondes, j'ai montré ma cage thoracique gauche. Elle sourit doucement. Sentant que ma réponse était satisfaisante, je suis revenu au récit que j'avais tant envie de raconter. Vers la fin de la séance, Tish a pris la fiche du haut, une rose, et a écrit dessus. Je pensais qu'elle prenait peut-être note de quelque chose de perspicace que j'avais dit. Mais non, elle m'a remis la fiche après avoir fixé la date de notre prochaine réunion. On y lisait « De quoi faudrait-il abandonner pour voir cette situation sous un nouveau jour ? »
« Où ressentez-vous cette sensation dans votre corps ? De quoi faudrait-il lâcher prise pour voir cette situation sous un nouveau jour ? Deux questions que je chéris – car elles me donnent quelque chose à quoi m’accrocher alors que j’avance vers une vie plus incarnée et plus libre. Trish est décédée peu de temps après cette séance. J'aurais aimé passer plus de temps avec elle. La plupart du temps, je suis reconnaissante qu’elle ait interrompu mon récit, m’offrant un moyen de sortir de mon histoire bien usée – et je ressens cette sensation comme une chaleur dans mon abdomen. Elle m’a incité à m’incarner – à être conscient des sentiments et de la chair et à vivre dans cette conscience. Une sainte femme, assise dans un espace sacré, m'a envoyé un carton rose dans un espace où j'ai trouvé un moi plus vrai, une demeure divine et un espace magnifiquement désordonné.
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